Hace muchos años, cuando trabajaba en Unisys, me ocurrió algo que nunca olvidé.
Estaba haciendo una presentación ante un grupo bastante numeroso de personas de la empresa. Presentaba mis negocios, anticipando cuánta plata iba a traer a la compañía ese mes o el siguiente. En un momento, el gerente general, delante de todos, me dijo:
—Gabriel, tú siempre vas a ser un mal vendedor.
—¿Por qué? —le pregunté.
—Porque cuando mientes te pones colorado.
Pero, más allá del bochorno, esa observación me dejó pensando. Hay personas que mienten y no se ponen coloradas. Personas que pueden mentir con absoluta tranquilidad, sin que aparentemente les ocurra nada.
Y entonces comenzó a habitarme una pregunta que me ha acompañado durante buena parte de mi vida: ¿por qué es malo mentir?
Una pregunta aparentemente tonta
Recuerdo habérsela hecho a mi madre.
—Mamá, ¿por qué es malo mentir?
—Porque es malo, obvio.
Su respuesta, que seguramente le parecía de toda evidencia, no me satisfizo en absoluto.
—No me sirve tu respuesta —le dije.
Y seguí preguntando. Las respuestas eran, en general, las mismas: que no se debe hacer, que es una falta de respeto, que destruye la confianza.
Todo eso puede ser cierto. Pero yo buscaba otra cosa. Quería entender qué ocurre realmente cuando una persona miente. ¿Qué le pasa a esa persona?
Hasta que un día llegué donde Pía Sartorius.
Una primera respuesta que me dejó tranquilo
Pía me dijo algo que me sorprendió. Según ella, cada vez que una persona miente aparece una mancha negra en su aura. Es como si un pedacito de esa aura muriera.
Desde la perspectiva espiritual que ella me compartía, el aura es una dimensión del cuerpo espiritual del ser humano, visible para algunas personas.
Su respuesta me hizo mucho sentido.
Si cada vez que mentimos dañamos algo de nuestro propio ser, la mentira deja de ser simplemente la transgresión de una norma. Se convierte en una lesión que nos infligimos a nosotros mismos.
No es que esté mal mentir porque alguien lo decretó. Es que al mentir nos hacemos daño.
Con esa respuesta me quedé tranquilo durante muchos años. Suspendí la pregunta.
Hasta hoy.
Un paso más allá
Hoy, conversando con mi hermano Tomás, me di cuenta de algo que amplió mi comprensión del fenómeno.
Cuando uno miente, de alguna manera se degrada ante sí mismo.
Hay algo dentro de nosotros que sabe que hemos mentido. Aunque nadie más lo sepa. Aunque la mentira haya sido exitosa. Aunque hayamos conseguido lo que queríamos.
Nosotros lo sabemos. Y ese saber tiene consecuencias.
Porque cuando nos degradamos ante nosotros mismos, dañamos el amor que nos tenemos. Dañamos nuestra autoestima, nuestra valoración de quienes somos, nuestra posibilidad de mirarnos con respeto.
Y aquí viene lo que me parece más interesante: el daño no termina en nosotros. Afecta también nuestra capacidad de amar a los demás.
Porque, pienso yo, la capacidad de amar está profundamente relacionada con la capacidad de amarse a uno mismo.
¿Lo tenemos suficientemente comprendido?
¿Cuánto amor hay realmente en nuestras relaciones?
Me parece que muchas de nuestras relaciones son más bien utilitarias.
Nos relacionamos con otros en función de lo que podemos obtener de ellos, de lo que nos aportan, de lo que nos conviene. Hacemos, consciente o inconscientemente, cálculos de costo y beneficio.
Incluso en las relaciones de pareja hay mucho de esto.
Yo te doy, tú me das. Yo hago esto por ti, esperando que tú hagas aquello por mí. Y cuando el intercambio deja de ser conveniente, la relación comienza a deteriorarse.
No digo que todo intercambio sea malo. Digo que el amor es otra cosa.
El amor tiene que ver con la posibilidad de encontrarnos con otro ser humano sin reducirlo a lo que puede aportarnos. Con la capacidad de reconocerlo, de acogerlo, de alegrarnos con su existencia.
Y tengo la impresión de que esas relaciones, las verdaderamente amorosas, son bastante más escasas de lo que nos gusta pensar.
¿Será que una parte de esa escasez tiene que ver con lo poco que nos amamos a nosotros mismos?
¿Será que hemos ido deteriorando, a lo largo de la vida, nuestra propia capacidad de amar?
La mentira y el amor
Vuelvo entonces a la pregunta original.
Hoy tengo una respuesta que va un poco más allá de la que encontré hace tantos años:
Mentir es malo porque, al hacerlo, deterioramos nuestra relación con nosotros mismos. Y al deteriorar esa relación, deterioramos también nuestra capacidad de amar.
Esto cambia bastante las cosas.
La honestidad deja de ser una obligación moral, una exigencia de la sociedad o una condición para que los demás confíen en nosotros. Se convierte en una forma de cuidar nuestro propio ser. En una manera de cultivar el amor.
Y no hablo de castigarnos cada vez que mentimos, ni de aspirar a una perfección imposible. Hablo de hacernos conscientes de lo que está en juego en cada una de nuestras acciones.
De entender que, con cada acto, participamos en la construcción de la persona que somos.
Aquel mal vendedor
Han pasado muchos años desde aquella presentación en Unisys.
Hoy miro con bastante cariño a ese vendedor que se ponía colorado cuando mentía.
Quizás lo que mi gerente general consideraba una debilidad era algo que valía la pena preservar. Quizás ese ponerse colorado era la señal de que había algo en mí que se resistía a la mentira.
Y quizás el verdadero problema no sea ponerse colorado cuando uno miente, sino llegar a un punto en que uno pueda mentir sin que le ocurra absolutamente nada.
Porque entonces cabe preguntarse cuánto de nosotros mismos hemos dejado morir en el camino.
Decir la verdad, incluso cuando cuesta, incluso cuando nos perjudica, es una manera de decirnos que nos queremos. Y cada vez que elegimos la verdad hacemos algo más que ser honestos: cultivamos nuestra capacidad de amar.
Y tú, ¿qué piensas?
¿Qué te ocurre a ti cuando faltas a la verdad? ¿Te pones colorado, o has aprendido a que no se note?
¿Y si cada pequeña mentira estuviera dejando una huella en la forma en que te quieres… y en la forma en que quieres a los demás?
"Yo, Gabriel Bunster, soy responsable de este contenido.
Puede que no haya escrito cada una de sus palabras, pero las ideas, las intenciones y las decisiones que dieron origen a este texto son mías.
La inteligencia artificial colaboró en su elaboración, pero fui yo quien condujo el proceso creativo."
